Selección de poemas de varios libros inéditos
del autor
ANDRÉS CASANOVA
ODA A LOS TORNILLOS
Vuelta y más vueltas de los tornillos que nacen como dedos
donde los fogones son lentos y advierten:
“Cuidado con el tigre” o “estamos en la bajada de la cruz”.
Porque nos pierde la añoranza de los días fracturados
y las sonrisas retornan a la izquierda
hacia las zonas del olvido.
Solamente los tornillos vencen en la redada.
(De Cuaderno de bitácora y otros olvidos)
I
Va ebrio de alegría el pequeño
quizás creyendo que mi edad como la suya
aún alimenta dulces esperanzas en forma de pasteles.
Salta mi niño por la cuerda que pesca
desde un portal enrejado hasta la calle
cuantos monstruos marinos invento
para su inexistente anzuelo.
Pesca mi nieto sin saber que las rimas
no valen más que dos canciones
y en sus sueños de azúcar e inocencia
todavía desconoce los llantos del futuro.
IX
Abnegados aurigas
conducen la matanza
del hidalgo que luce
un escudo intocable.
Aurigas tremolantes
en amargas victorias
condenan al esclavo
negado a obedecer.
Tales aurigas fieros
no son aves de paso
sino fieras sin nombre
que van hasta el andén
donde mueren libertos
por su propio dolor.
(De Cantos por un futuro)
¡AY DEL SOLO!
Ay del que la soledad le muerde los talones
y encuentra en cada piedra un enemigo.
Pobre del que amanece en el desierto
añorando cantos de sirenas.
Maldígase quien va buscando espacios
y las serpientes vienen a morderlo.
Desaparezca detrás de sus propias espumas
aquel que agotado de tanto andar cree todavía en espejismos.
La muerte le grita desde cualquier esquina
al que harto de mentiras busca verdades intangibles.
Tropieza con el cruel enemigo de los corazones
el adalid de batallas contra el aire.
Al solo no lo escuchan
le gritan obscenidades hasta en los márgenes de las nubes
lo apedrean cuanto intenta guiar al ciego
en medio de tantas calles empedradas.
El solo emite quejas y lo toman por loco.
El solo no calma la sed con agua dulce.
El solo es arrojado a puntapiés de sus historias.
El solo masca hiel cuando pide la paz y la distancia.
El solo no tiene siquiera un costado donde echar su llanto.
El solo es condenado por sus propios defendidos.
El solo sólo tiene una esperanza:
que un día en su vida se encienda el Lucero de la Aurora.
DESTINO
Soy zurdo
y no me creo
un adalid de la historia sino más bien
el judío errante que ya no adivina los caminos de la gloria.
No merezco
aplausos por mis acciones
pues lo que hago con mis manos
mis sueños lo deshabitan
porque perdí los caminos.
Soy diestro
para escribir
la memoria que se estanca
con la derecha encasillo la verdad
y miro
hasta dónde la mentira me convirtió en pordiosero.
Cuando miento
el quehacer
en mis días se fracciona
transformándose en teorema
lo que fue una pobre burla.
Vamos a ver
si tus perros
que muestran cortantes dientes
con sus indigentes odios
son capaces de tragar
los sueños que no he soñado.
Entonces ya vencedor
voy a la luna y me pierdo
porque allí
no habitan ángeles.
Al final sólo quedamos
yo y tu desprecio
yo y tu mirada vacía
yo y tu silencio asesino
yo y tu recuerdo que fui
quien sostuvo tus olvidos.
Entonces nunca me pierdas
de vista porque te pierdes:
soy zurdo porque perdono
y derecho porque olvido.
QUEJA DEL POETA
“…la Patria sufriente oía con hastío el verdor eterno”.
Raúl Hernández Novás
Este desconocer del odio lento contra mí empujándome hacia las balas
abriendo un precipicio cada vez que camino entre inocentes alabanzas
tendiéndome su trampa de hastío
ciego hastío de poder que cantaba en las reuniones ditirambos
aunque una calurosa mañana de diciembre
se fue escondido en las miasmas de un dragón por considerar a la Patria
sangrante
maldita
indigna
porque cambió a Numancia por una vasija de espanto
y pretendía vivir al otro lado de su rabia
para luego venir a restregarnos sus perfumes exóticos
o quién sabe
si unos pedazos de arcilla calcinada.
Ese mismo fue el que pretendía lanzarme a las mazmorras del llanto
de la ofensa
del rapto
enviándome a sus Guardianes del Orden
como si fueran ediles de la Eterna Inquisición.
Ese que hoy me odia se quitó sus dientes
para mascar las piedras de su maldad
rompiendo ojos que miraban detrás de espejuelos de dolor
aunque sé que no dormirá
hasta verme transido del Apocalipsis
y es ahí donde detendré a mis soldados
para ordenarles lanzar un grito de esperanza.
(De Este mundo que habito)
AÑORANZA
Tus labios como hilo de grana
Y tu habla hermosa (...)
Cantares 4:3
Deseo enterrar muy hondo
el llanto de lo vivido que ya
no podré vivir contigo.
De ti, que mucho me amaste
cuando los años no andaban
anulados por la lumbre
del olvido y la distancia,
guardo en mi mente de ahora
aún deseoso de ti
tus labios como hilo de grana.
Y tu habla hermosa quisiera
volver a escuchar un día,
un solo, breve instante,
tener conmigo tu aliento
y de nuevo tu habla hermosa
y tus labios como hilo de grana.
AL QUE TE PIDE UN PAN
Quizás la marejada de un octubre
–ciclones enraizados en cardúmenes–
vuelvan a golpear detrás de tus pulmones
y queden bien al sur entre las nubes
zapatos que un día desgastaste
pañuelos de llorar varias quimeras
y otros tantos diciembres sin camellos.
Quizás
–y al suponer nada se pierde
como no sea el aliento de ignorar las madrugadas–
fuese que un lampo de luz ya no te alcanza
para ser perdonado por los ángeles.
Porque pediste un pan
–sigo creyendo
que suponer no es más que una manera
de renunciar al Sol bajo amenaza–
cuando tenías las hambres de guardar en un bolsillo
y recibiste en pleno rostro las marismas
de andar entre paredes y misterios.
Pediste un pan
–quiero decir
el derecho de tener un corazón como cualquiera
lleno de pústulas y lodos tan comunes–
y te salió el abismo aquel que ya viviste por obtuso
cuando aún los dientes servían para andar contra las hienas.
Ahora no
–qué vas a hacer si en la esperanza
vence la injuria del que golpea bien profundo
y resultan mentiras las promesas
de aguardar panes sin ánimo de lucro–
ahora ya no es tiempo
de permitir a lágrimas y llagas
que vengan a robarte la victoria
y la dulzura de tantos años esperando
porque los panes no sean piedras sino en cambio
se haga el milagro azul que te enseñaron:
por cinco panes ya una vez fue la magia
con cestas llenas de luces y canciones.
(De Nosotros, simplemente humanos)
PUENTE DE MANDO
A otro poeta
En realidad no son mis ojos los que faltos
de luz imanente los que caten
la realidad distorsionada por ciclones
y algunas aves migratorias que cual insectos
planean las herrumbres de los cerros.
No es mi pie caminador el que se cansa
ni mis llaves de polvo tras la ruina.
Es mi lengua.
Que debiera encerrarse tras las rejas
de una alegría glamorosa
y optimista
en medio del carnaval que es la existencia
en este sol americano que tú llamas.
FELICIDAD
Es ver partir la Luna cada noche
y el despertar del Sol cada mañana.
Es irradiar paz en la memoria
del colibrí que lloroso pide auxilio.
Es caminar por oscuros certenejos
mientras de cada tropiezo nos burlamos.
Es alumbrar al ciego que en la esquina
clama de caridad una sonrisa.
Es comprender lo milagroso del latido
de nuestro corazón libre de enojos.
HISTORIA UNIVERSAL
Alfonso Trece según las estadísticas
medía su gafería con una regla de extraer esquirlas.
Limpiaba personalmente su corona
como todo monarca que adora haber nacido en el puente de mando
y sobre todo
iba al mar a extasiarse con las olas del Mediterráneo.
Alfonso Trece tuvo la dicha de salir ileso
de cuantas tropologías le inventaron.
Estuvo en París como Vallejo
hundiendo su bastón de oro los días de nevada
cuidadoso como era de la etiqueta diplomática.
Alfonso Trece
–me lo confió Malena Tudor su trigésima bisnieta–
apagaba sus cigarros con billetes de mil francos.
(De Poemas triunfalistas)
RATONES
En el universo común
los ratones son tenidos
por depredadores cobardes y traicioneros.
No obstante debe aclararse
que en el universo zodiacal
tales características pasan a ser secundarias.
Viven de restos
y ello es la muestra
de que serían los últimos
en extinguirse.
BURROS
Nadie podrá convencer a los niños
de la nobleza de estos animales
mientras en los cumpleaños
continúe el juego de poner el rabo
y en las escuelas
les regalen dos orejas enormes
a los más atrasados.
Lo más doloroso
es que esos niños mañana serán hombres.
UNICORNIO
No por casualidad
es el último en la línea zodiacal.
Podría parecer reiterativo
y hasta un lugar común
mas cada quien puede elegir en el universo
lo existente o lo inexistente.
El mito podría tomarse como pretexto
para desarrollar imágenes bellas
y edulcorantes.
Lo rechazo.
El unicornio simplemente
porque es lo posible
y eso basta de por sí
para considerar que constituye
lo más hermoso.
(De Consulte su horóscopo)
Andrés Casanova (Las Tunas, Cuba, 1949) es narrador, poeta, autor de guiones radiales dramatizados y ha incursionado en la escritura de guiones cinematográficos; miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Ha obtenido importantes premios nacionales e internacionales y textos suyos han sido publicados en revistas literarias de varios países. Está antologado en diversas selecciones de narrativa y poesía y ha publicado novelas, libros de cuentos, de poesía y ensayos literarios con editoriales de Cuba, México, España, Portugal y Argentina. Reside en Las Tunas, Cuba.
Pueden leerse sus libros más recientes que está publicando de manera exclusiva con la editorial Libros Café Criollo con sede en Estados Unidos en su página de Autor Central en Amazon:
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Sus blogs literarios se encuentran en:
https://escritorandrescasanova.wordpress.com
http://andrescasanova.cubava.cu/